PENSAR

Pensar hoy día es de inconscientes. La gente es más feliz sin hacerlo. Pensar conlleva preocupaciones, inquietudes, interrogantes, darse uno cuenta de la realidad que le rodea. Y esto, hoy día, es una inconsciencia. No queremos pensar porque no queremos saber. Quizás parezca esto el epitafio de un pesimista como Schopenhauer, pero es que HE PENSADO.
Recuerdo un fragmento de la gran Annie Hall, de mi querido Woody Allen, en la que Alvy (el personaje de Allen) se pregunta porqué Annie (Diane Keaton) quiere romper la relación que ambos mantienen. No sabe qué contestarse a sí mismo, así que aborda a diversos personajes que callejean por Nueva York. Primero pregunta a una anciana si tiene él la culpa; ella contesta que no, que el amor viene y va. Al cabo de unos segundos se dirige a un hombre y le pregunta si mientras están en la cama, su mujer necesita de estimulantes tipo marihuana; él contesta que simplemente utilizan un huevo grande que vibra. Por último, vemos cómo Alvy trastornado por el último encuentro, se lanza hacia una pareja joven y...

Alvy: Parecen ustedes una pareja feliz. ¿Lo son?Mujer: Sí.
Alvy: Sí. ¿Y cómo se lo explica usted?Mujer: Oh, soy muy superficial y vacía, no tengo ideas ni nada interesante que decir.Hombre: Y yo exactamente igual.Alvy: Bueno, ya veo, muy interesante. Así que han llegado a un entendimiento, ¿eh?Hombre: Eso es.Mujer: Sí.
Dicen que ser ignorante es ser feliz. Yo en esto tengo mis dudas, es más me niego a creerlo. Aunque reconozco que en muchas ocasiones preferiría preocuparme por tener el último modelo de teléfono móvil multimedia con rayos X y espectrógrafo del mercado (todo en uno). Nadie dijo que la felicidad fuera algo que uno pudiera simplemente conseguir con dar dos cabezazos a una pared.
La felicidad plena, ¡oh!, no existe para muchos. Ni plena ni no plena. Tomemos a un alemán decimonónico con cara de pocos amigos, o sea, Schopenhauer. Según Arthur (me tomo el privilegio de tutearlo al estar entre amigos), hay solo un error innato: creer que estamos aquí para ser felices. Me encanta. Y no digo que me encante por lo dicho, más bien, por tener el valor de decirlo e incluso, más aún, de simplemente pensarlo.
Recuerdo vivamente mi primer encuentro con Schopenhauer. Iba paseando por Barcelona (con mi hermana si no recuerdo mal), y nos adentramos en una librería que tenía aspecto de librería, con sus estanterías, sus libros mal colocados, su polvo correspondiente, su librero ensimismado en su lectura, un poco de jazz de fondo... En fin, una librería que te invita a entrar y perderte durante toda una tarde del mes de Julio, en donde el reloj no es bien recibido (al menos hasta que el dependiente quiera marcharse a casa para dormir); la imaginación vuele e incluso te colapse por deleitarte con tantas posibilidades sugeridas en cada libro; las miradas se encuentren con nombres ilustres o con nombres desconocidos que bramen incitándote a saber más de ellos, a descubrirlos; las luces tenues invadiendo cada minúsculo espacio, exceptuando aquellos rincones quejumbrosos y cascarrabias que no quieren compartir su espacio con el resto... Una grata experiencia y que en su momento me otorgó felicidad, aunque suene esto a paradoja, al hablar de mi primer encuentro con Arthur. Pues bien, allí estaba yo, impaciente por buscar algo que no sabía que quería, es más, ni tan siquiera sabía qué buscar y, de repente, ¡Zassss!, me topeto con un título que me roba una pequeña sonrisa y me inquieta a la vez (es increíble la capacidad del ser humano por hacer estas cosas), y digo que me topeto con un título porque para mí un libro no es un libro hasta que no lo he leído. Un libro no leído es igual a muchas hojas llenas de sílabas, párrafos y un título. El famoso título en cuestión, que aparecía en un color anaranjado, era...

Título: El Arte de InsultarAutor: Arthur Schopenhauer

Debo decir que para un estudiante de veinte años despistado(en aquél entonces), esta lectura puede resultar un tanto compleja, en el sentido de no saber muy bien qué pensar de ella. El Arte de Insultar te ofrece varias lecturas y lo hace según sea el lector un descerebrado o un tipo con sentido del humor. En mi caso, me reí muchísimo. Lo hice porque poseía una agudeza polémica y una mordacidad sarcástica. Se burla prácticamente de todo, usa sin escrúpulos insultos de toda índole, términos desdeñosos, dirige injurias contra cualquier tipo de personas (y en diversas ocasiones con nombres propios), se erige como máximo estandarte de los improperios y maldice todo y a todos. Fíjense hasta qué punto es cruel que desprecia la “barba”. Según Arthur, es algo obsceno, connatural al hombre y que no es propia de un hombre civilizado (por esa razón, añade también, le gusta tanto a las mujeres). Yo llevo barba. Reconozco que al leer este ataque feroz contra los vellos faciales, me enoje un pelín, pero lo que me pude llegar a reír. El porqué de tanta risa es sencillo: no podía creer que un filósofo de la talla de Schopenhauer, pudiera escribir sobre estas cosas. Con esto no quiero decir que fuera una pérdida de tiempo. Para Schopenhauer fue (al menos lo supongo) importante escribir sobre todo aquello que le producía “grima”. Yo me levanto el sombrero, le pongo un diez y me lo llevo de copas por el mero hecho de haberse atrevido a ello. Hoy día son pocos los que verdaderamente dicen lo que piensan. Volochinov dijo una vez que no hablamos más que entre comillas.